Eso, simplemente eso. Reivindico el derecho al resentimiento. Reivindico el derecho a sentir envidia, dolor, angustia, bronca, odio... frente al éxito ajeno (o a lo que creemos es el éxito ajeno). Y llamo éxito a cualquier situación deseable del otro. El resentimiento es por razones de la otredad y se origina de ella, aunque también está reforzado por razones del sujeto resentido, claro. Y la motivación del resentimiento merece respeto. Absolutamente.
Así establecido, creo que se puede hablar desde el resentimiento y proclamo abiertamente que no descalifica mi argumento que el otro argumente que hablo desde el resentimiento. Se pueden expresar muchas cosas desde el resentimiento, válidas como cualquier otra.
Más aun; creo que es una de las ilegitimaciones más fáciles para desbaratar opiniones. Hay que ver claramente si se habla desde el resentimiento. Y si es así, ¡guau! Cuánto se ha tejido para lograr la trama del resentimiento.
Vale seguirlo. Me gusta esta idea... Lo digo de puro resentida, eh.
25.1.07
Aviso (con deseo y por las dudas)
Ante la suposición de que este blog es leído, aviso entonces que acabo de editar mi post anterior. Pensé que encontraría la versión electrónica de "mi fuente" (revista Viva, domingo 21 de enero), pero no. Así que ni modo de establecer un vínculo a ella.
Edité la entrada en lugar de postear nuevamente. No sé si fue buena idea. Pero por algo soy editora. Digo, tengo el defecto profesional de volver sobre el texto y tratar de "mejorarlo"; "defecto profesional" es el cliché para denominar tal obsesión.
La sigo en otra entrada.
Edité la entrada en lugar de postear nuevamente. No sé si fue buena idea. Pero por algo soy editora. Digo, tengo el defecto profesional de volver sobre el texto y tratar de "mejorarlo"; "defecto profesional" es el cliché para denominar tal obsesión.
La sigo en otra entrada.
¡Bambi no era huérfano!
Una nota para sacarle el jugo la de la revista Viva del pasado domingo 21 de enero. Primero, saber que la novela origianal cuya versión cinematográfica en dibujos animados debemos al "bueno" de Walt Disney no perdía a su mamá a manos de un malvado cazador, sino que era "abandonado" por la susodicha para seguir su instinto vital, digamos.
Luego, la figura del autor de la novela da para analizar. Judío, miembro de la elite cultural de la Viena de entre guerras, una vida que merece sacarse a la luz. Esa Viena que, después del nazismo, he leído por ahí que nunca volvió a ser lo que era. Una Viena cuyos sones alegres de un vals se apagaron para no volver.
También es una nota que sirve para recordar, por supuesto, cómo una novela impregnada por el psicoanálisis y el enfoque social se convierte, gracias a la magistral monstruosidad de la maquinaria hollywoodense, en un producto espurio, pese a la dulzura e ingenuidad de los grandes ojos del cervatillo inocente.
Más (me quedo corta de conjunciones) aun; un desafío seguir el hilo de las cesiones de derechos. Y luego las peleas en los tribunales para poder sacar una tajada decente de ese descomunal pastel con el que se relamen los productores norteamericanos.
Por último, y aquí lo suculento a la hora de buscar un personaje "de novela": el traductor al inglés, un joven comunista, devenido agente de la policía soviética, que luego se convierte en crítico del régimen stalinista para terminar... siendo amigo del presidente Nixon. Si ahí no hay una historia para contar, ¿dónde?
Mi aporte de día. Y mi reflexión como editora: Qué ganas de ver el libro traducido al español (no de la versión en inglés, ¿eh?), con un buen "bigote" que diga algo así como "aquí, la mamá de Bambi no se muere"... ¡Epa! Tengo que averiguarlo, porque no creo que la idea se escape a publishers de categoría...
Hasta la próxima.
Editado el 25 de enero, para los desprevenidos (como yo) que se desayunan sobre el tema.
Sucede que no encuentro la versión electrónica del artículo de la revista que viene con Clarín.
El autor de Bambi, una vida en los bosques (la novela, de 1923) es Félix Slaten (Budapest, 1869). Llegó a ser presidente del PEN Club de Viena, pero se tuvo que alejar y emigrar a Suiza (era judío y los nazis, bueno, ¡los nazis! Fue definido por Disney como "un amateur de las letras". Sin palabras.
En estos momentos, se está realizando una muestra en el Museo Judió de Viena para rescatar su memoria. Si alguien es muy afortunado, puede concurrir hasta el 18 de marzo de este año.
El traductor fue Whittaker Chambers (en la nota dice la autora, Marina Aizen, acerca del entonces joven Chambers "pero ésa es otra historia". Ya lo dije en el post inicial, otra historia, y qué historia!
Slaten le vendió derechos de otros textos suyos a productores de Estados Unidos. Hay gente que no aprende... o necesita sobrevivir.
La película se estrenó en 1942. Y fue ¡un fracaso!
No hay comentarios y dudo que lecturas. Esto me hace pensar para quién escribimos (el para qué lo tengo un poco más claro). En fin, no es que uno pretenda definir para quién; uno se pregunta si esos quiénes existen, porque el deseo es que estén allí... Si no, ¿por qué hacer públicos los escritos... Y si ese deseo se hace realidad, y algún "quién" necesita algún dato más de la nota, que lo requiera nomás.
Hasta la próxima.
Luego, la figura del autor de la novela da para analizar. Judío, miembro de la elite cultural de la Viena de entre guerras, una vida que merece sacarse a la luz. Esa Viena que, después del nazismo, he leído por ahí que nunca volvió a ser lo que era. Una Viena cuyos sones alegres de un vals se apagaron para no volver.
También es una nota que sirve para recordar, por supuesto, cómo una novela impregnada por el psicoanálisis y el enfoque social se convierte, gracias a la magistral monstruosidad de la maquinaria hollywoodense, en un producto espurio, pese a la dulzura e ingenuidad de los grandes ojos del cervatillo inocente.
Más (me quedo corta de conjunciones) aun; un desafío seguir el hilo de las cesiones de derechos. Y luego las peleas en los tribunales para poder sacar una tajada decente de ese descomunal pastel con el que se relamen los productores norteamericanos.
Por último, y aquí lo suculento a la hora de buscar un personaje "de novela": el traductor al inglés, un joven comunista, devenido agente de la policía soviética, que luego se convierte en crítico del régimen stalinista para terminar... siendo amigo del presidente Nixon. Si ahí no hay una historia para contar, ¿dónde?
Mi aporte de día. Y mi reflexión como editora: Qué ganas de ver el libro traducido al español (no de la versión en inglés, ¿eh?), con un buen "bigote" que diga algo así como "aquí, la mamá de Bambi no se muere"... ¡Epa! Tengo que averiguarlo, porque no creo que la idea se escape a publishers de categoría...
Hasta la próxima.
Editado el 25 de enero, para los desprevenidos (como yo) que se desayunan sobre el tema.
Sucede que no encuentro la versión electrónica del artículo de la revista que viene con Clarín.
El autor de Bambi, una vida en los bosques (la novela, de 1923) es Félix Slaten (Budapest, 1869). Llegó a ser presidente del PEN Club de Viena, pero se tuvo que alejar y emigrar a Suiza (era judío y los nazis, bueno, ¡los nazis! Fue definido por Disney como "un amateur de las letras". Sin palabras.
En estos momentos, se está realizando una muestra en el Museo Judió de Viena para rescatar su memoria. Si alguien es muy afortunado, puede concurrir hasta el 18 de marzo de este año.
El traductor fue Whittaker Chambers (en la nota dice la autora, Marina Aizen, acerca del entonces joven Chambers "pero ésa es otra historia". Ya lo dije en el post inicial, otra historia, y qué historia!
Slaten le vendió derechos de otros textos suyos a productores de Estados Unidos. Hay gente que no aprende... o necesita sobrevivir.
La película se estrenó en 1942. Y fue ¡un fracaso!
No hay comentarios y dudo que lecturas. Esto me hace pensar para quién escribimos (el para qué lo tengo un poco más claro). En fin, no es que uno pretenda definir para quién; uno se pregunta si esos quiénes existen, porque el deseo es que estén allí... Si no, ¿por qué hacer públicos los escritos... Y si ese deseo se hace realidad, y algún "quién" necesita algún dato más de la nota, que lo requiera nomás.
Hasta la próxima.
20.1.07
Qué quieren las mujeres
No voy a hacer un post de resumen de estudios sociológicos. Prefiero citar un párrafo de una deliciosa novela corta del mexicano Héctor Aguilar Camín, Mandatos del corazón, estupendamente escrita: Un extenso diálogo que, al estilo socrático funciona como el mejor modo de enseñanza.
Habla don Berna, uno de los personajes, y narra la historia de sus amores con Laura Portales, que le enseñó a no asustarse de las palabras después del amor. El amor después del amor, para las mujeres. Uno de sus dos interlocutores, el legitimado por razones que exceden este comentario, luego de escucharlo, sale a la vida y al encuentro de una mujer.
Entonces:
Habla don Berna, uno de los personajes, y narra la historia de sus amores con Laura Portales, que le enseñó a no asustarse de las palabras después del amor. El amor después del amor, para las mujeres. Uno de sus dos interlocutores, el legitimado por razones que exceden este comentario, luego de escucharlo, sale a la vida y al encuentro de una mujer.
Entonces:
(Lo destacado en negrita es mío). ¿Se entiende, no? No nos dejen solas cuando hablamos. No se asusten. No huyan. Hablen, dejénse ser hablados. Sigamos los mandatos del amor. ¿Difícil? Igual que abismarse en el silencio después del amor...Nos fuimos de rumba. A medio convite, le pedí a mi amiga:
--Te propongo un juego.
--El que quieras, aceptó.
--Vamos a decirnos los amores que nos
pasen por el cuerpo. Vamos a ahogarnos de cursilerías, como amantes de telenovela.
--Es laproposición amorosa que he esperado toda mi vida --dijo ella.Agradecí su instantánea comprensión del juego. Pasamos la noche
dejándonos gobernar por los mandatos del corazón, tocando las puertas del
castillo donde Laura Portales había levantado su reino, el reino intolerable y maravilloso de los amores que no sólo se atreven, sino que no se cansan de decir su nombre.
16.1.07
Buquebús colabora con las protestas
Y sí... hay que reconocerlo. Buquebús se suma a la protesta e impide los viajes a Uruguay. Parece que hace tiempo que le empresa previó este necesario boicot, porque es notable el número de buques que han salido con desperfectos, algunos accidentados a bordo (para dar mayor dramatismo a los reclamos) y, al parecer, no verifica el correcto funcionamiento de sus embarcaciones. Es decir, no hace mantenimiento. Claro, para evitar que los buques zarpen en buen estado y arriben a Uruguay repletos de pasajeros satisfechos del viaje.
Gracias, Buquebús, porque los pasajes son carísimos, además. Eso impide, también, que otros muchos visiten a "nuestros hermanos uruguayos".
Ay, Buquebús. Me pregunto, ¿quién será el Piñeiro que filme "SOS Eladia Isabel"...
Gracias, Buquebús, porque los pasajes son carísimos, además. Eso impide, también, que otros muchos visiten a "nuestros hermanos uruguayos".
Ay, Buquebús. Me pregunto, ¿quién será el Piñeiro que filme "SOS Eladia Isabel"...
15.1.07
"Empastillados"
Así andamos por la vida..., al menos los que pertenecemos a esa clase que todavía puede darse el lujo de acceder a medicamentos. Y se accede fácil si se dispone de dinero, claro.
Tienen razón los que dicen que siempre "todo tiempo pasado fue mejor". Lo sabemos, por escrito y escrito en coplas, gracias a la pluma (y era en verdad una pluma con la que escribía) de Jorge Manrique, que hablaba de la muerte de su padre y de "cómo a nuestro parecer, cualquier tiempo pasado fue mejor", allá por el siglo XV.
¿Qué tiene esto que ver con el título de este blog? Pues que lo que antes se aliviaba con un vaso de leche pasó a resolverse con una pastilla disuelta en la boca. ¿Práctico, no? También era posible recurrir al bicarbonato de sodio, pero pronto aprendimos del "efecto rebote", y ganaron los antiácidos. Ahora, ¿cuál era la composición del antiácido? Generalmente, carbonato de calcio y magnesio... No se vaya a creer uno que era inocuo, pero no se asociaba a una droga.
Pues bien, siguiendo el ejemplo, luego aparecieron las pastillas que contenían ranitidina y, ahí sí, ya estamos pisando otros terrenos. Los del "empastillamiento". Porque la ranitidina es un componente de medicaciones de distintas marcas que se usan para el tratamiento de, por ejemplo, las úlceras... Y yo hablo de pastillas que están promocionadas para su venta libre. Creo que ahora también las hay con omeprazol, que en su momento fue el boom de los antiácidos, porque proveía soluciones más rápidas y con otra forma de acción, pero dejemos las precisiones. Digamos que vamos pasando, sugestivamente, a "ingredientes" en forma de cápsula o pastillas que se venden libremente, como caramelos, para "ayudarnos a salir del paso"...
Ni qué hablar de los psicofármacos. De la aspirina, que algún psiquiatra que conocí llamaba "el antidepresivo de los pobres", pasamos a la superaspirina (más gramos) con el agregado de más cafeína, claro, porque la que veníamos consumiendo con el famoso Geniol ya no nos "pega" como antaño. Nos acostumbramos, animales de costumbre que somos. ¿Y si le sumamos una bebida que te hace "sentir con más energía" (gracias a la glucosa y la cafeína que contiene). Genial, superaspirina con Speedy, y el mundo es nuestro.
¿No puede dormir? ¿Se acuerdan de cuando empezó a hacerse famoso el Lexotanil? Era típico recurso de "amas de casa desesperadas", con hijos adolescentes (algunos de los cuales, cuando tenían algún problema, recibían su dosis de "equilibrador cerebral"). Así que la familia estaba... empastillada.
Pero claro, ya pasó la época del lexotanil, porque los ataques de pánico, los trastornos de ansiedad y otras yerbas nos exigen más... pastillas. Así que el bueno de Tinelli, con toda naturalidad, y naturalizando desde su programa (donde la sociedad se refleja y se ve reflejada, en un círculo macabro), habla de "tomate un Rivotril". El clonazepam, componente del Rivotril, se usa para pacientes con epilepsia. Hoy, se pasa "de boca a boca", panacea para refrenar los nervios ante una discusión en la oficina, la crisis conyugal o una visita a casa de los suegros...
En fin, los ejemplos abundan, pero más vale post breve y bueno.
Por favor, fijémonos cómo andamos. Pastillas que nos despiertan, nos estimulan, nos inducen las ganas. Pastillas para cuando nos pasamos de revoluciones y no podemos dormir... Pastillas para la depresión, la ansiedad, los miedos. Pastillas para los dolores de cabeza, la indigestión, el resfrío, la molestia de las articulaciones. Eso sí, con mucha droga específica, bien potentes y, como dicen en inglés, over the counter (me disculpan, pero el inglés sí que sabe ser específico a la hora de las frases-concepto), es decir, de venta libre, en mostrador.
Empastillados y ¿felices? Si no lo somos... pronto tendremos el Prozac en módicas raciones convertido en chicle con sabor a arándano... ¿No? Sólo es cuestión de tiempo. Al menos, los que tienen problemas de peso podrán recurrir a un chicle para calmar la sensación de hambre. ¿Qué tal?
Y ahora dejo esto y me voy a tomar una pastilla con algo de relajante muscular, que el uso del mouse me provoca contracturas...
Hasta la próxima...
Tienen razón los que dicen que siempre "todo tiempo pasado fue mejor". Lo sabemos, por escrito y escrito en coplas, gracias a la pluma (y era en verdad una pluma con la que escribía) de Jorge Manrique, que hablaba de la muerte de su padre y de "cómo a nuestro parecer, cualquier tiempo pasado fue mejor", allá por el siglo XV.
¿Qué tiene esto que ver con el título de este blog? Pues que lo que antes se aliviaba con un vaso de leche pasó a resolverse con una pastilla disuelta en la boca. ¿Práctico, no? También era posible recurrir al bicarbonato de sodio, pero pronto aprendimos del "efecto rebote", y ganaron los antiácidos. Ahora, ¿cuál era la composición del antiácido? Generalmente, carbonato de calcio y magnesio... No se vaya a creer uno que era inocuo, pero no se asociaba a una droga.
Pues bien, siguiendo el ejemplo, luego aparecieron las pastillas que contenían ranitidina y, ahí sí, ya estamos pisando otros terrenos. Los del "empastillamiento". Porque la ranitidina es un componente de medicaciones de distintas marcas que se usan para el tratamiento de, por ejemplo, las úlceras... Y yo hablo de pastillas que están promocionadas para su venta libre. Creo que ahora también las hay con omeprazol, que en su momento fue el boom de los antiácidos, porque proveía soluciones más rápidas y con otra forma de acción, pero dejemos las precisiones. Digamos que vamos pasando, sugestivamente, a "ingredientes" en forma de cápsula o pastillas que se venden libremente, como caramelos, para "ayudarnos a salir del paso"...
Ni qué hablar de los psicofármacos. De la aspirina, que algún psiquiatra que conocí llamaba "el antidepresivo de los pobres", pasamos a la superaspirina (más gramos) con el agregado de más cafeína, claro, porque la que veníamos consumiendo con el famoso Geniol ya no nos "pega" como antaño. Nos acostumbramos, animales de costumbre que somos. ¿Y si le sumamos una bebida que te hace "sentir con más energía" (gracias a la glucosa y la cafeína que contiene). Genial, superaspirina con Speedy, y el mundo es nuestro.
¿No puede dormir? ¿Se acuerdan de cuando empezó a hacerse famoso el Lexotanil? Era típico recurso de "amas de casa desesperadas", con hijos adolescentes (algunos de los cuales, cuando tenían algún problema, recibían su dosis de "equilibrador cerebral"). Así que la familia estaba... empastillada.
Pero claro, ya pasó la época del lexotanil, porque los ataques de pánico, los trastornos de ansiedad y otras yerbas nos exigen más... pastillas. Así que el bueno de Tinelli, con toda naturalidad, y naturalizando desde su programa (donde la sociedad se refleja y se ve reflejada, en un círculo macabro), habla de "tomate un Rivotril". El clonazepam, componente del Rivotril, se usa para pacientes con epilepsia. Hoy, se pasa "de boca a boca", panacea para refrenar los nervios ante una discusión en la oficina, la crisis conyugal o una visita a casa de los suegros...
En fin, los ejemplos abundan, pero más vale post breve y bueno.
Por favor, fijémonos cómo andamos. Pastillas que nos despiertan, nos estimulan, nos inducen las ganas. Pastillas para cuando nos pasamos de revoluciones y no podemos dormir... Pastillas para la depresión, la ansiedad, los miedos. Pastillas para los dolores de cabeza, la indigestión, el resfrío, la molestia de las articulaciones. Eso sí, con mucha droga específica, bien potentes y, como dicen en inglés, over the counter (me disculpan, pero el inglés sí que sabe ser específico a la hora de las frases-concepto), es decir, de venta libre, en mostrador.
Empastillados y ¿felices? Si no lo somos... pronto tendremos el Prozac en módicas raciones convertido en chicle con sabor a arándano... ¿No? Sólo es cuestión de tiempo. Al menos, los que tienen problemas de peso podrán recurrir a un chicle para calmar la sensación de hambre. ¿Qué tal?
Y ahora dejo esto y me voy a tomar una pastilla con algo de relajante muscular, que el uso del mouse me provoca contracturas...
Hasta la próxima...
9.1.07
Vivir en (la) Internet
Cuando por primera vez oí hablar de "surfear por la red", ni siquiera pude diseñar una imagen mental de lo que eso significaba. ¿Qué vería a lo largo del recorrido?
Cuando pude surfear por primera vez, supe que nunca más sería lo mismo y que era imposible sustraerse a ese mundo "virtual" que, como en los procedimientos de la ficción, si no imitaba, si no "reproducía" la realidad, creaba la suya propia, pero muy muy verosímilmente, de modo que uno hacía el pacto de lectura y se adentraba en senderos que resultaban conocidos.
Hago una elipsis en la sintaxis del relato, porque he atravesado todas las etapas que nos propone la red cibernética, y digo que ya tengo "amigos", lugares de pertenencia, sitios donde distraer mi atención, lugares donde recuperar pasados y abismarme en la nostalgia gracias a este sitio que, como el espacio, parece no tener fin y cada vez sorprende al punto de que me descubro exclamando "¡Esto también está en Internet!"
Pero... ¿está bien que uno se entere, leyendo el blog del cónyuge, que el lunes pasado tenía cara de culo porque iba a enfrentar una semana de burn out en el trabajo. Además, me hubiera encantado escuchar con él, como consuelo, a Keith Jarret. Ahora entiendo por qué no apareció durante toda la tarde y mi máquina anda lenta. Estaba bajando música con Emule (o como se escriba).
Sé que él no leerá este blog. Sé que no se enterará de esto que escribo. Sé que si lo lee me dirá "bueno, si te molesta, no escribo más..." No es la idea.
Sólo me pregunto yo: si uno puede expresarse por medio de un blog sabiendo que existe la posibilidad de que miles de personas le echen un vistazo a lo que escribe..., ¿cómo se puede NO compartir con el compañero de vida un Keith Jarret recomendable? ¿Cómo no poder decir "se me vuela la cabeza con sólo pensar en la semana que me espera..." ALGO...
Delicias de la vida conyugal...
Hasta la próxima
Cuando pude surfear por primera vez, supe que nunca más sería lo mismo y que era imposible sustraerse a ese mundo "virtual" que, como en los procedimientos de la ficción, si no imitaba, si no "reproducía" la realidad, creaba la suya propia, pero muy muy verosímilmente, de modo que uno hacía el pacto de lectura y se adentraba en senderos que resultaban conocidos.
Hago una elipsis en la sintaxis del relato, porque he atravesado todas las etapas que nos propone la red cibernética, y digo que ya tengo "amigos", lugares de pertenencia, sitios donde distraer mi atención, lugares donde recuperar pasados y abismarme en la nostalgia gracias a este sitio que, como el espacio, parece no tener fin y cada vez sorprende al punto de que me descubro exclamando "¡Esto también está en Internet!"
Pero... ¿está bien que uno se entere, leyendo el blog del cónyuge, que el lunes pasado tenía cara de culo porque iba a enfrentar una semana de burn out en el trabajo. Además, me hubiera encantado escuchar con él, como consuelo, a Keith Jarret. Ahora entiendo por qué no apareció durante toda la tarde y mi máquina anda lenta. Estaba bajando música con Emule (o como se escriba).
Sé que él no leerá este blog. Sé que no se enterará de esto que escribo. Sé que si lo lee me dirá "bueno, si te molesta, no escribo más..." No es la idea.
Sólo me pregunto yo: si uno puede expresarse por medio de un blog sabiendo que existe la posibilidad de que miles de personas le echen un vistazo a lo que escribe..., ¿cómo se puede NO compartir con el compañero de vida un Keith Jarret recomendable? ¿Cómo no poder decir "se me vuela la cabeza con sólo pensar en la semana que me espera..." ALGO...
Delicias de la vida conyugal...
Hasta la próxima
8.1.07
La torre de Babel
Se está por estrenar la película, sí. Algún trailer he visto. Pero yo estoy viviendo, aquí y ahora, la confusión posbabélica. Ese momento en el que nadie se entendía porque Dios separó los lenguajes. O algo así. La cuestión fundamental es que nadie se entendía porque... todos hablaban un lenguaje incomprensible para los demás.
Pues bien, ¿acaso no asistimos a la degradación del lenguaje, al punto de no poder hacernos entender; al punto de no entender lo que el otro dice?
Es que se dice muy mal por desprestigio del "buen uso" del lenguaje. Y juro que escribir "buen uso del lenguaje" me da resquemor también a mí, me siento una especie de personaje antediluviano (algo así como un redactor de "La Prensa", que aboga por "la pureza del idioma".
Y juro que no se trata de eso. Lo que sucede, mis queridos, es que si seguimos así, ¡no vamos a poder saber de qué se trata! ¿O nadie tuvo que pedir que repitieran un mensaje de correo porque no sabían si afirmaban algo (sí) o ponían condiciones (si...). Vamos...
¡Hasta la gente de Puán (léase Letras de la UBA) tiene errores gramaticales y hasta de ortografía! Todo bien, hasta que esos errores... me impiden decodificar... Es decir, me llevan al estado posbabélico. No sé de lo que hablan...
En fin, a ver si le damos bola al lenguaje... la torre ya la levantamos. El Señor se enojó (será el señor de la Academia, que para peor se llama De la Concha?). ¿Cómo seguía la historia bíblica?
Escribo en medio del infierno, en larguísima oficina sin separaciones, carente de aire acondicionado, así que disculpen la falta de originalidad, la prosa sin sorpresas, la poca imaginación. Qué le va a hacer.
Hasta la próxima.
Pues bien, ¿acaso no asistimos a la degradación del lenguaje, al punto de no poder hacernos entender; al punto de no entender lo que el otro dice?
Es que se dice muy mal por desprestigio del "buen uso" del lenguaje. Y juro que escribir "buen uso del lenguaje" me da resquemor también a mí, me siento una especie de personaje antediluviano (algo así como un redactor de "La Prensa", que aboga por "la pureza del idioma".
Y juro que no se trata de eso. Lo que sucede, mis queridos, es que si seguimos así, ¡no vamos a poder saber de qué se trata! ¿O nadie tuvo que pedir que repitieran un mensaje de correo porque no sabían si afirmaban algo (sí) o ponían condiciones (si...). Vamos...
¡Hasta la gente de Puán (léase Letras de la UBA) tiene errores gramaticales y hasta de ortografía! Todo bien, hasta que esos errores... me impiden decodificar... Es decir, me llevan al estado posbabélico. No sé de lo que hablan...
En fin, a ver si le damos bola al lenguaje... la torre ya la levantamos. El Señor se enojó (será el señor de la Academia, que para peor se llama De la Concha?). ¿Cómo seguía la historia bíblica?
Escribo en medio del infierno, en larguísima oficina sin separaciones, carente de aire acondicionado, así que disculpen la falta de originalidad, la prosa sin sorpresas, la poca imaginación. Qué le va a hacer.
Hasta la próxima.
6.1.07
Las papeleras
Lamento la poca originalidad del título de esta entrada, pero bueno, quiero decir algo de las papeleras... ésas que la empresa finlandensa instalará en Uruguay. Y parece que no queda allí la cosa.
La verdad, a mí el patriotismo se me terminó hace mucho, al menos el respeto por los arranques patrióticos de mis compatriotas. Así que ante las circunstancias, tengo ganas de pedir la ciudadanía uruguaya.
Será que para mí huele a (papel) podrido la movida. Será que el meneo de culo de la Carrozo en la famosa Conferencia más que un gesto reinvindicatorio le sirvió para usar el minuto de"notoriedad" en EL PROGRAMA que representa la mentalidad argentina (el país Tinelli...); será que desde que ignoramos a Artigas y su proyecto por los espurios intereses de esta metrópolis, estamos siempre menoscabando a "nuestro hermanos uruguayos"; será que estoy harta de que nos adjudiquemos logros de personajes"orientales" como propios (desde Leguizamo hasta la Zorrilla, pasando por Onetti, y terminando en Natalia Oreiro...)... Y ahora, seriamente, me estoy replanteando la nacionalidad del Zorzal Criollo.
No se me escapa que esto es más del capitalismo global, más de ir "a cagar a casa de otra gente" de las multinacionales, haciendo que los (países) pobres se enfrenten a otros (países) pobres, como una reproducción internacional de lo que sucede puertas adentro de cada nación "en vías de desarrollo" (las vías, parece, no las arregla nadie, y el tren no llega a la estación).
Y yo que había logrado mi lugar en el mundo en la magnífica Colonia del Sacramento..., ahora me detienen los piquetes (que siempre, siempre he apoyado).
Pero, repito, algo sabe tan mal, me creo tan poco los piquetes de clase media, me parece de tan soberana hipocresía salir a defender el medioambiente justamente en este caso..., cuando se necesita(ba)n tantos piquetes para parar tanta ofensa, tanto violentado, torturado, perseguido, desaparecido, muerto y degollado..., que yo, esta vez, espero el primer rollo de papel de la papelera esta porque tengo cierta idea acerca de en qué parte de su anatomía puede metérselo la Evangelina nuestra que está en el Carnaval de Gualeguaychú.
¿Será justicia? La seguimos en otro post.
La verdad, a mí el patriotismo se me terminó hace mucho, al menos el respeto por los arranques patrióticos de mis compatriotas. Así que ante las circunstancias, tengo ganas de pedir la ciudadanía uruguaya.
Será que para mí huele a (papel) podrido la movida. Será que el meneo de culo de la Carrozo en la famosa Conferencia más que un gesto reinvindicatorio le sirvió para usar el minuto de"notoriedad" en EL PROGRAMA que representa la mentalidad argentina (el país Tinelli...); será que desde que ignoramos a Artigas y su proyecto por los espurios intereses de esta metrópolis, estamos siempre menoscabando a "nuestro hermanos uruguayos"; será que estoy harta de que nos adjudiquemos logros de personajes"orientales" como propios (desde Leguizamo hasta la Zorrilla, pasando por Onetti, y terminando en Natalia Oreiro...)... Y ahora, seriamente, me estoy replanteando la nacionalidad del Zorzal Criollo.
No se me escapa que esto es más del capitalismo global, más de ir "a cagar a casa de otra gente" de las multinacionales, haciendo que los (países) pobres se enfrenten a otros (países) pobres, como una reproducción internacional de lo que sucede puertas adentro de cada nación "en vías de desarrollo" (las vías, parece, no las arregla nadie, y el tren no llega a la estación).
Y yo que había logrado mi lugar en el mundo en la magnífica Colonia del Sacramento..., ahora me detienen los piquetes (que siempre, siempre he apoyado).
Pero, repito, algo sabe tan mal, me creo tan poco los piquetes de clase media, me parece de tan soberana hipocresía salir a defender el medioambiente justamente en este caso..., cuando se necesita(ba)n tantos piquetes para parar tanta ofensa, tanto violentado, torturado, perseguido, desaparecido, muerto y degollado..., que yo, esta vez, espero el primer rollo de papel de la papelera esta porque tengo cierta idea acerca de en qué parte de su anatomía puede metérselo la Evangelina nuestra que está en el Carnaval de Gualeguaychú.
¿Será justicia? La seguimos en otro post.
28.12.06
De los afectos
Cuando llego a casa, suelo sentarme a la computadora casi inmediatamente después de comprobar que las cosas están en el lugar donde supuestamente las he dejado, no hay grandes estropicios y mis gatos siguen allí, en esta SU casa que me permiten compartir con ellos.
Es bueno que vengan a saludarme a su estilo, que dependerá del día y las circunstancias... de ellos.
Sin embargo, una adicta a las demostraciones de afecto como yo sufre constantemente de síndrome de abstinencia. Me refiero a la precarización laboral y al neoliberalismo globalizado, es decir, a que, como nos hacemos mierda unos a otros en pos de la supervivencia, digamos que va quedando cada vez menos espacio hasta para la más elemental de esa demostración de afecto que es un saludo abierto, franco, que allana la frontera entre el yo y el otro.
Por eso, cuando abro mi programa de Yahoo! o de Messenger, le agradezco que, en el idioma que sea, me diga "Buenos días (good morning) Silvia" (me llama por mi nombre, me da identidad, me personaliza...) "Good evening (buenas tardes/noches) Silvia" (¡me reconoce, se interesa por mí, aleluya!).
Y después teoricen sobre las comunidades virtuales, pero al menos a mí, eso, me evita un episodio agudo de demanda de cariño y me deja un poco más feliz hasta que descubro que no me respondieron el último correo que envié...
Saluden, che, con las manos, con una sonrisa, con un guiño. No sean amarretes de saludos, que demuestran que uno se dio cuenta de que el otro... también existe.
Cariños muchos, en todas sus formas de expresión al que lea esto...
Es bueno que vengan a saludarme a su estilo, que dependerá del día y las circunstancias... de ellos.
Sin embargo, una adicta a las demostraciones de afecto como yo sufre constantemente de síndrome de abstinencia. Me refiero a la precarización laboral y al neoliberalismo globalizado, es decir, a que, como nos hacemos mierda unos a otros en pos de la supervivencia, digamos que va quedando cada vez menos espacio hasta para la más elemental de esa demostración de afecto que es un saludo abierto, franco, que allana la frontera entre el yo y el otro.
Por eso, cuando abro mi programa de Yahoo! o de Messenger, le agradezco que, en el idioma que sea, me diga "Buenos días (good morning) Silvia" (me llama por mi nombre, me da identidad, me personaliza...) "Good evening (buenas tardes/noches) Silvia" (¡me reconoce, se interesa por mí, aleluya!).
Y después teoricen sobre las comunidades virtuales, pero al menos a mí, eso, me evita un episodio agudo de demanda de cariño y me deja un poco más feliz hasta que descubro que no me respondieron el último correo que envié...
Saluden, che, con las manos, con una sonrisa, con un guiño. No sean amarretes de saludos, que demuestran que uno se dio cuenta de que el otro... también existe.
Cariños muchos, en todas sus formas de expresión al que lea esto...
25.12.06
¡Feliz Navidad!
¿Por qué nos obligan a ser felices por compulsión? Así no vale. Lo que vale es tratar de estar bien a solas con uno, con lo que hace, con lo que quiere hacer, y hasta con lo que resulta un verdadero fiasco, porque, después de todo, ese fiasco es el resultado de una acción que debe contar, que es necesario que cuente.
Gracias, Alejandra. Porque me contaste que habías empezado tu blog y me recordaste que yo tenía uno. Olvidado por razones de tiempo y de descalificación por lo personal. Y eso, vos lo sabés, no lleva a ningún lado.
Por eso, este día, mi FELIZ NAVIDAD está dedicado a ella, mi amiga, que es sabia. Tanto, que conoce el modo de empujarte porque "El primer paso es el principio de un largo camino", o algo así. Y lo dijo Lao Tsé.
Hasta el próximo post.
Gracias, Alejandra. Porque me contaste que habías empezado tu blog y me recordaste que yo tenía uno. Olvidado por razones de tiempo y de descalificación por lo personal. Y eso, vos lo sabés, no lleva a ningún lado.
Por eso, este día, mi FELIZ NAVIDAD está dedicado a ella, mi amiga, que es sabia. Tanto, que conoce el modo de empujarte porque "El primer paso es el principio de un largo camino", o algo así. Y lo dijo Lao Tsé.
Hasta el próximo post.
15.1.06
El domingo, la lluvia y el GobBsAs
Domingo de lluvia. He traído trabajo de la editorial a casa para adelantar. Qué mejor que aprovechar y darle un empujón a la cosa, así me me tomo vacaciones más tranquila, sabiendo que la corrección de traducción está completa y los plazos se cumplen.
Pero… Hace mucho tiempo que me he dicho que DEBO leer los suplementos literarios del domingo, pero llega la tarde de ese día y apenas entendí un par de párrafos del artículo de Verbitsky; me ilustré sobre alguna novela en inglés por supuesto no traducida porque ¿qué sería de los críticos que señalan los rumbos de la novísima tendencia en narrativa si no se reservan ese placer del conocimiento no-compartido?, y tomé nota de alguna información dispersa.
Pues bien, pese a que los papeles me miraban desde un rincón la mesa del comedor-living-oficina, lugar que me ha deparado el destino (no explicaré pormenores, que este post tienen otros objetivos) decidí que sí, que TENÍA que leer el diario. Así que abrí el diario…
¡Oh, oh, oh! Un aviso del gobierno de la Ciudad de Buenos Aires. Después de oír un comentario del tipo “Ibarra está frito” de parte de quien disfruta de un sitio más exclusivo para afanarse (je, je) en sus tareas, pero cumple con el amoroso "deber" casi conyugal de compartir el desayuno, resuelvo que le voy a dar un vistazo al anuncio, solidariamente. Pobre Ibarra…
“UN VERANO REFRESCANTE EN CIUDAD ABIERTA” (qué lo tiró al título con lo del verano refrescante). “Diversión, entretenimientos, inteligencia, y toda la alegría por no poder salir de vacaciones” (reza la bajada). Ejem. Un homenaje a los creativos de Crónica aquí por favor. “Por no poder salir de vacaciones”, uno tiene “diversión, entretenimientos, inteligencia y alegría” en esta Ciudad Abierta de Santa María de los buenos Aires. ¡Ay!
Sigo leyendo, mientras pienso quién recibe emolumentos para pergeñar la publicidad que estoy leyendo. A ver, sigamos:
BUENOS AIRES ROJO SANGRE. Siento una extrasístole. Otra. Otra. ¿Van a dedicarse a estudiar el fenómeno de la violencia que los medios de comunicación se regocijan en mostrar y sobremostrar? Qué alivio siento al descubrir que se trata de un ciclo con “los mejores cortos del cine bizarro y de terror”. Digo, no hay alguien que piense un poco en gobBsAs? Porque sé “de muy buena gente, digo, fuente” que hay una reuniones maratónicas en las instalaciones de la Muni. Hay gente que cobra sueldos para eso, de veras… Se reúnen durante muchísimas horas para planificar “líneas de acción” en diversos campos. ¿Si se llevan a la práctica? No estoy segura, porque la última vez que pregunté por un proyecto me dijeron que “todo (supongo que habla de la guita) va a parar a seguridad”. Creo que se siguen reuniendo, porque las reuniones tienen eso, vio, son tan necesarias que se vuelven adictivas. Sí, cobran sueldo. Digo, esas personas convocadas para reunirse y hacer planes.
Avanzo con la lectura. Yo confío en que… “EL CAMIÓN DE EXTERIORES DEL AMOR”. ¿Cómo? ¿Qué? Puede que un ciclo de cine berreta analizado por cronistas de Barcelona. ¡Ah, no! “En directo desde una pelopincho rodante. Informes sobre cómo soportar el calor”. Me quedo más tranquila. Qué originalidad, que sentido del humor, qué talento. Hay que joderse...
La verdad, si Ibarra tiene estos colaboradores, sí que está frito. Porque digamos que “alguien” tiene que leer esto (supongo que la publicidad se ha contratado); "alguien es responsable". Uy, le estoy tirando unas ideas para sustentar eso de que "Ibarra tendría que haber estado…".
Mejor sigo leyendo lo que se espera de Evo Morales y me dedico a terminar el trabajo que me traje a casa de la Editorial…, así me voy a ver el ciclo de terror, los recitales, y, especialmente, la pelopincho rodante, porque es posible que yo, realmente, no pueda salir de vacaciones… La Ciudad me espera. Suerte que una tiene…
Pero… Hace mucho tiempo que me he dicho que DEBO leer los suplementos literarios del domingo, pero llega la tarde de ese día y apenas entendí un par de párrafos del artículo de Verbitsky; me ilustré sobre alguna novela en inglés por supuesto no traducida porque ¿qué sería de los críticos que señalan los rumbos de la novísima tendencia en narrativa si no se reservan ese placer del conocimiento no-compartido?, y tomé nota de alguna información dispersa.
Pues bien, pese a que los papeles me miraban desde un rincón la mesa del comedor-living-oficina, lugar que me ha deparado el destino (no explicaré pormenores, que este post tienen otros objetivos) decidí que sí, que TENÍA que leer el diario. Así que abrí el diario…
¡Oh, oh, oh! Un aviso del gobierno de la Ciudad de Buenos Aires. Después de oír un comentario del tipo “Ibarra está frito” de parte de quien disfruta de un sitio más exclusivo para afanarse (je, je) en sus tareas, pero cumple con el amoroso "deber" casi conyugal de compartir el desayuno, resuelvo que le voy a dar un vistazo al anuncio, solidariamente. Pobre Ibarra…
“UN VERANO REFRESCANTE EN CIUDAD ABIERTA” (qué lo tiró al título con lo del verano refrescante). “Diversión, entretenimientos, inteligencia, y toda la alegría por no poder salir de vacaciones” (reza la bajada). Ejem. Un homenaje a los creativos de Crónica aquí por favor. “Por no poder salir de vacaciones”, uno tiene “diversión, entretenimientos, inteligencia y alegría” en esta Ciudad Abierta de Santa María de los buenos Aires. ¡Ay!
Sigo leyendo, mientras pienso quién recibe emolumentos para pergeñar la publicidad que estoy leyendo. A ver, sigamos:
BUENOS AIRES ROJO SANGRE. Siento una extrasístole. Otra. Otra. ¿Van a dedicarse a estudiar el fenómeno de la violencia que los medios de comunicación se regocijan en mostrar y sobremostrar? Qué alivio siento al descubrir que se trata de un ciclo con “los mejores cortos del cine bizarro y de terror”. Digo, no hay alguien que piense un poco en gobBsAs? Porque sé “de muy buena gente, digo, fuente” que hay una reuniones maratónicas en las instalaciones de la Muni. Hay gente que cobra sueldos para eso, de veras… Se reúnen durante muchísimas horas para planificar “líneas de acción” en diversos campos. ¿Si se llevan a la práctica? No estoy segura, porque la última vez que pregunté por un proyecto me dijeron que “todo (supongo que habla de la guita) va a parar a seguridad”. Creo que se siguen reuniendo, porque las reuniones tienen eso, vio, son tan necesarias que se vuelven adictivas. Sí, cobran sueldo. Digo, esas personas convocadas para reunirse y hacer planes.
Avanzo con la lectura. Yo confío en que… “EL CAMIÓN DE EXTERIORES DEL AMOR”. ¿Cómo? ¿Qué? Puede que un ciclo de cine berreta analizado por cronistas de Barcelona. ¡Ah, no! “En directo desde una pelopincho rodante. Informes sobre cómo soportar el calor”. Me quedo más tranquila. Qué originalidad, que sentido del humor, qué talento. Hay que joderse...
La verdad, si Ibarra tiene estos colaboradores, sí que está frito. Porque digamos que “alguien” tiene que leer esto (supongo que la publicidad se ha contratado); "alguien es responsable". Uy, le estoy tirando unas ideas para sustentar eso de que "Ibarra tendría que haber estado…".
Mejor sigo leyendo lo que se espera de Evo Morales y me dedico a terminar el trabajo que me traje a casa de la Editorial…, así me voy a ver el ciclo de terror, los recitales, y, especialmente, la pelopincho rodante, porque es posible que yo, realmente, no pueda salir de vacaciones… La Ciudad me espera. Suerte que una tiene…
22.9.05
Ley de Murphy
Bueno, hoy la tostada se volvió a caer. Pero esta vez, increíblemente, la superficie embadurnada de queso crema no se incrustó contra el suelo. Es una provocación a la ley de Murphy, lo cual significa una rebelión a la natural también. Por lo menos, para aquellos que, ¿paranoicamente?, sospechamos que existe un complot (con perdón de los puristas de la lengua) organizado para jodernos la existencia.
Digo, será éste el principio de una nueva y optimistamente ingenua manera de ver las cosas, o el anticipo de catástrofes grado 5 como el huracán Rita.
Chi lo sa...
Al menos, he vuelto a mi sitio en el mundo Blogger, que no es poca cosa. Pensé que no existía ya. El mundo Blogger, digo. Yo..., bueno, creo que sí porque pienso bastante.
Digo, será éste el principio de una nueva y optimistamente ingenua manera de ver las cosas, o el anticipo de catástrofes grado 5 como el huracán Rita.
Chi lo sa...
Al menos, he vuelto a mi sitio en el mundo Blogger, que no es poca cosa. Pensé que no existía ya. El mundo Blogger, digo. Yo..., bueno, creo que sí porque pienso bastante.
28.7.05
Saúl Yurkievich
En Francia, no en "la" Autopista del Sur, sino en una carretera del sureste, cerca de Avignon, terminaron los días de Saúl Yurkievich.
Una asociación fácil (algún medio ya habla de que el accidente fue en "una" autopista del sur) nos llevaría a pensar que su amigo, el Gran Cronopio, lo esperaba al final del camino, con una media sonrisa asomando bajo la barba, sus ojazos azules, un vaso de whisky en la mano, y el aspecto adolescente que se dice no lo abandonaba.
Sí, es una imagen forzada. Pero ¿por qué desecharla, si ayuda un poco a hacerle fintas a las truculencias de la parca?
Saúl Yurkievich, in memoriam.
Una asociación fácil (algún medio ya habla de que el accidente fue en "una" autopista del sur) nos llevaría a pensar que su amigo, el Gran Cronopio, lo esperaba al final del camino, con una media sonrisa asomando bajo la barba, sus ojazos azules, un vaso de whisky en la mano, y el aspecto adolescente que se dice no lo abandonaba.
Sí, es una imagen forzada. Pero ¿por qué desecharla, si ayuda un poco a hacerle fintas a las truculencias de la parca?
Saúl Yurkievich, in memoriam.
18.7.05
Feminismo de entrecasa (y bueh...)
Siempre me pareció injusta, excesiva y manipuladora la frase a la que los hombres suelen recurrir para defenderse de algún "reproche" respecto de su no-participación en alguna tarea vinculada con el "mantenimiento" del hogar. Me refiero a "Yo trabajo" o, peor, "Con TODO lo que yo trabajo...". Esta frase obtura la réplica, porque apela al sentimiento de culpa. Especialmente si ÉL es el que aporta el sueldo más alto o es directamente el único que lo hace. Y, convengamos, la imagen que hace evocar es la de un esclavo de la gleba que vuelve de las labores al que, además, le pedimos que se haga cargo de traer unas flores para adornar la choza.
Como nada mejor que una voz "autorizada" para corroborar nuestras posición, esta frase de un libro cuya autora es una psicóloga suiza (de la editorial Jouvence, aclaro porque no es autoayuda "barata"), me dio alivio y una base de sustentación para contraatacar sin remordimientos.
Dice la buena de Christel Petitcollin en su obrita Comunicarse bien con los hijos que estoy editando, a propósito de los padres que vuelven a casa después de que ha pasado la "hora trágica" del baño y la cena de los niños, porque se han quedado más tiempo del necesario "trabajando" en la oficina, y con la frasecita de marras quedan como duques ante la "mujer al borde de la crisis de nervios" que les reclama mayor colaboración:
Como nada mejor que una voz "autorizada" para corroborar nuestras posición, esta frase de un libro cuya autora es una psicóloga suiza (de la editorial Jouvence, aclaro porque no es autoayuda "barata"), me dio alivio y una base de sustentación para contraatacar sin remordimientos.
Dice la buena de Christel Petitcollin en su obrita Comunicarse bien con los hijos que estoy editando, a propósito de los padres que vuelven a casa después de que ha pasado la "hora trágica" del baño y la cena de los niños, porque se han quedado más tiempo del necesario "trabajando" en la oficina, y con la frasecita de marras quedan como duques ante la "mujer al borde de la crisis de nervios" que les reclama mayor colaboración:
Eso, déjense de joder... digo..., de jugar con nuestra mala conciencia.Señores, les pido por el amor que sienten por sus esposas y sus hijos:
dejen de jugar a "yo soy un hombre abrumado de
trabajo".
10.7.05
Raymond Chandler y los "candidatos" a escritores
Dice Raymond Chandler en “Perlas Cultivadas” (Revista Ñ del sábado 2 de julio):
Contundente, un poco cruel, pero ¡cuánto de cierto hay en este concepto! Una buena frase para empezar a plantearse qué fue de los talleres literarios, que tuvieron su época dorada, frecuentados por muchos que esperaban “convertirse” en escritores.
Otra: la ímproba labor del redactor o del editor, que tiene la frustrante sensación de no saber muy bien quién es el verdadero autor de ese texto que ha “rescrito”.
Para seguir pensando.
“Mi experiencia tratando de ayudara otra gente a escribir ha sido limitada pero
intensa. He hecho de todo, desde darles dinero para vivir a presuntos escritores
hasta hacerles el argumento y rescribirles las obras. Creo que es una absoluta
pérdida de tiempo. La gente a la que dios o la naturaleza destinan a ser
escritores encuentra sus propias respuestas, pero para los que tienen que
preguntar, la ayuda es imposible. Son sólo personas que quieren ser
escritores.”
Contundente, un poco cruel, pero ¡cuánto de cierto hay en este concepto! Una buena frase para empezar a plantearse qué fue de los talleres literarios, que tuvieron su época dorada, frecuentados por muchos que esperaban “convertirse” en escritores.
Otra: la ímproba labor del redactor o del editor, que tiene la frustrante sensación de no saber muy bien quién es el verdadero autor de ese texto que ha “rescrito”.
Para seguir pensando.
27.4.05
No quiero volverme sombra...
... quiero ser luz y quedarme.
Tremendos versos de una zamba que aprendí a los siete años, de la mano de mi tía con rasguidos de guitarra. Un grito de un desesperado. Siempre supe que alguna vez sería mío ese grito, si no lo ha sido desde aquellos tiempos.
En trovadores se puede leer la letra completa. Mercedes Sosa la canta(ba) como sólo ella puede hacerlo.
Tremendos versos de una zamba que aprendí a los siete años, de la mano de mi tía con rasguidos de guitarra. Un grito de un desesperado. Siempre supe que alguna vez sería mío ese grito, si no lo ha sido desde aquellos tiempos.
En trovadores se puede leer la letra completa. Mercedes Sosa la canta(ba) como sólo ella puede hacerlo.
16.3.05
Puán I
Muy bueno el folleto explicativo para los estudiantes de Letras que distribuye La Mariátegui (Corriente Estudiantil de Unidad Popular) al frente del Centro de Estudiantes. Muchas alusiones a la contradicción de que haya que pagar por "casi" todo en una Universidad pública.
Pero lo mejor es lo que opina sobre el posgrado. Copio la advertencia:
Pero lo mejor es lo que opina sobre el posgrado. Copio la advertencia:
Posgrado y despuésFinalmente, si querés seguir estudiando en el Posgrado, empezá
a ahorrar dinero desde ahora, porque los cursos, seminarios, maestrías y
doctorados de la Universidad Pública son ARANCELADOS y, gracias a los "buenos" muchachos de la Franja Morada/Alianza, el costo de la tarifa fue triplicado.
Por otro lado, podés hacer la carrera académica incorporándote
como adscripto de alguna cátedra o aprendiendo las prácticas genuflexas de la vida cortesana de Filosofía y Letras, o bien podés optar por otros horizontes,
tratando de buscar algún lugar donde tengan cabida la pasión, la crítica y la
producción. Hacia ese sitio intentamos ir.
¡Buena suerte!
Sabiduría de Japón
Los maridos estadounidenses besan a sus mujeres en público y las golpean en
privado; los maridos japoneses las golpean en público y las besan en
privado. (En: Bushido. El alma de Japón, de Inazo Nitobe.Como para pensar...
14.3.05
El shopping y la cooperativa
Hace ya varios días que recuperó la "habilitación". Por fortuna, las desconsoladas víctimas del cierre del Caballito Shopping Center (en el nombre que le adjudicaron queda definido su origen "mediopélico" sin reservas") pueden dejar de sollozar frente a las puertas clausuradas para reclamar la apertura de ese sitio imprescindible para vivir. "¿Qué haremos --se preguntaban e inquirían ante las cámaras de televisión-- sin este lugar?". Eso... Eso... Cómo arrebatarles la quintaesencia de su ser, esa clave de pertenencia a la bochornosa clase media del barrio mocasín (Charly dixit con razón: ni zapato de vestir, ni alpargata...).
Mientras contemplaba yo, en estado de shock, la angustia exteriorizada al mejor estilo de las plañideras de García Lorca de las señoras con teñido de peluquería del sábado anterior, vino a mí una imagen que trocó mi asombro en indignación.
Como muchos recordarán, donde se levanta ahora el soñado Shopping en versión muy degradada de los grandes centros de compras al estilo Alto Palermo, se erigía la Cooperativa El Hogar Obrero. Vaya nombre que también define un estado de la cuestión. Primero, cooperativa. Sí, cooperativa, del verbo cooperar, es decir, ayudar, colaborar "entre todos", buscar el bien en común. Después, "el hogar obrero". Huelga que mente a los artífices del cooperativismo. No, si serán. No eran comunistas. Che, acá uno dice "obrero" o "pueblo" y ya basta para ser tildado de comunista. Que lo tiró.
Eran los socialistas como Alfredo Palacios, como Nicolás Repetto, como Juan B. Justo, como Alicia Moreau... Ellos fueron los pensadores del socialismo argentino. Pensamiento que se plasmaba en hechos tan concretos como la cooperativa El Hogar Obrero, que no funcionaba con el salvaje despotismo de un banco, claro; que brindaba los intereses más altos por inversión, que tenía un supermercado en el subsuelo con productos a más bajo precios que otros, que con una sucursal ya no me acuerdo dónde, que otorgaba líneas de crédito "blandas", que financiaba viviendas colectivas, y que, cuando empezaron a ponerse difíciles las cosas, en ese lugar donde las señoras bien de Caballito lloraban por el bien perdido, el Hogar Obrero ofrecía en un salón comedor almuerzos a muy bajo precio (el equivalente de cinco pesos de hoy, aproximadamente), que consistían en entrada, plato, postre y bebida.
Un amigo de mi padre, jubilado de ochenta años, que vivía solo, concurría casi diariamente. Era su única comida al día. Por la noche, recurría al consabido té o café con leche. Pero había almorzado dignamente, en un lugar digno, atendido con dignidad. Todavía se podía pedir dignidad, como el personaje de Federico Luppi pedía en "El arreglo". Una vez, hasta se dio el lujo de invitarlo a mi padre, también jubilado, también de bolsillo esquilmado. Volvió a casa sorprendido, y me contó lo que les cuento. No era humillante ir al comedor del Hogar Obrero.
Pero la Cooperativa no pudo con los monstruos del capitalismo, y el Hogar Obrero ya no está.
Una mala maniobra financiera, seguramente producto de la corrupción que ya había extendido sus tentáculos, hizo que quebrara. También hubo llantos, desesperación y exigencias. Los ahorros de muchos años se habían evaporado. Creo que algunos recuperaron algo. Nadie reclamó más allá de sus intereses personales.
No me acuerdo haber presenciado marchas, ni cortes de calle, ni nada parecido para exigir la devolución no sólo de los pesos perdidos, sino de una manera de ser, de una forma de "hacer" que se desmoronaba, pulverizada por los golpes del poderoso hiperliberalismo...
Agradezco que me hayan proporcionado el nombre de quien pudo hacerlo y no movió un dedo para salvar a "mi" Hogar Obrero, al Hogar Obrero que era también impulsor de cultura. El señor que podía haber impedido esa caída era Domingo Felipe Cavallo, el que lloraba porque los jubilados le recordaban a su propia madre y aseguraba que no podía vivir con menos de 10.000 dólares (eran épocas del 1 a 1) .
No sé cuándo empezó a demolerse el edificio de la Cooperativa para que se levantara en su lugar, airoso como símbolo de su tiempo, el Caballito Shopping Center. O el Shopping de Caballito, como lo llaman vulgarmente.
Los pueblos que no tienen memoria...
Mientras contemplaba yo, en estado de shock, la angustia exteriorizada al mejor estilo de las plañideras de García Lorca de las señoras con teñido de peluquería del sábado anterior, vino a mí una imagen que trocó mi asombro en indignación.
Como muchos recordarán, donde se levanta ahora el soñado Shopping en versión muy degradada de los grandes centros de compras al estilo Alto Palermo, se erigía la Cooperativa El Hogar Obrero. Vaya nombre que también define un estado de la cuestión. Primero, cooperativa. Sí, cooperativa, del verbo cooperar, es decir, ayudar, colaborar "entre todos", buscar el bien en común. Después, "el hogar obrero". Huelga que mente a los artífices del cooperativismo. No, si serán. No eran comunistas. Che, acá uno dice "obrero" o "pueblo" y ya basta para ser tildado de comunista. Que lo tiró.
Eran los socialistas como Alfredo Palacios, como Nicolás Repetto, como Juan B. Justo, como Alicia Moreau... Ellos fueron los pensadores del socialismo argentino. Pensamiento que se plasmaba en hechos tan concretos como la cooperativa El Hogar Obrero, que no funcionaba con el salvaje despotismo de un banco, claro; que brindaba los intereses más altos por inversión, que tenía un supermercado en el subsuelo con productos a más bajo precios que otros, que con una sucursal ya no me acuerdo dónde, que otorgaba líneas de crédito "blandas", que financiaba viviendas colectivas, y que, cuando empezaron a ponerse difíciles las cosas, en ese lugar donde las señoras bien de Caballito lloraban por el bien perdido, el Hogar Obrero ofrecía en un salón comedor almuerzos a muy bajo precio (el equivalente de cinco pesos de hoy, aproximadamente), que consistían en entrada, plato, postre y bebida.
Un amigo de mi padre, jubilado de ochenta años, que vivía solo, concurría casi diariamente. Era su única comida al día. Por la noche, recurría al consabido té o café con leche. Pero había almorzado dignamente, en un lugar digno, atendido con dignidad. Todavía se podía pedir dignidad, como el personaje de Federico Luppi pedía en "El arreglo". Una vez, hasta se dio el lujo de invitarlo a mi padre, también jubilado, también de bolsillo esquilmado. Volvió a casa sorprendido, y me contó lo que les cuento. No era humillante ir al comedor del Hogar Obrero.
Pero la Cooperativa no pudo con los monstruos del capitalismo, y el Hogar Obrero ya no está.
Una mala maniobra financiera, seguramente producto de la corrupción que ya había extendido sus tentáculos, hizo que quebrara. También hubo llantos, desesperación y exigencias. Los ahorros de muchos años se habían evaporado. Creo que algunos recuperaron algo. Nadie reclamó más allá de sus intereses personales.
No me acuerdo haber presenciado marchas, ni cortes de calle, ni nada parecido para exigir la devolución no sólo de los pesos perdidos, sino de una manera de ser, de una forma de "hacer" que se desmoronaba, pulverizada por los golpes del poderoso hiperliberalismo...
Agradezco que me hayan proporcionado el nombre de quien pudo hacerlo y no movió un dedo para salvar a "mi" Hogar Obrero, al Hogar Obrero que era también impulsor de cultura. El señor que podía haber impedido esa caída era Domingo Felipe Cavallo, el que lloraba porque los jubilados le recordaban a su propia madre y aseguraba que no podía vivir con menos de 10.000 dólares (eran épocas del 1 a 1) .
No sé cuándo empezó a demolerse el edificio de la Cooperativa para que se levantara en su lugar, airoso como símbolo de su tiempo, el Caballito Shopping Center. O el Shopping de Caballito, como lo llaman vulgarmente.
Los pueblos que no tienen memoria...
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